Natalía

"¡Soy autosuficiente!"
Me gritabas borracha en la calle,
un martes de madrugada
mientras volvías sola a casa
golpeándote contra las paredes del barrio.

Nuestro barrio adoptivo.

La Malasaña que nos ha visto cambiar
de púber a mujer
en tan poco tiempo
y tanta alevosía.

Hemos crecido siguiendo una flecha.
Me gusta pensar que es una flecha inerme,
dibujada con tiza en el suelo,
un trazo grumoso,
voluble pero intacto,
una línea audaz.

Eres mi rayuela
y salto sobre una pierna
con todo mi peso
llegando al “cielo”,
dando media vuelta a la pata coja
para recoger el fruto:
La piedra real que hay en el suelo.

Hoy regreso a casa para contarte
que soy feliz,
que he llegado
sana y salva
a donde siempre quise ir.
Que aún queda camino,
más números de tiza sobre los que saltar
de puntillas como en el patio de recreo.
Pero que ahora soy feliz
y que nada más me importa.

Esto no es un Diario Vital para el Reencuentro.
Es sólo un poema tonto
para decirte que te quiero.
Un guijarro en tu ventana de windows XP,
un leve atisbo de emociones
de continente a contenido.

Toc toc.
Siempre estoy contigo.

Mharía

“Podría”...

Y es que me encanta el condicional.
Es el tiempo verbal de los sueños.
El momento abstracto donde imaginar
que eres otra,
que tu vida son mil vidas,
que quieres y puedes
“o querrías y podrías”,
ser tantas y tan buenas,
la mejor y la más justa.

“Haría”
rimando con “María”.

Me haría la tonta si no tuviera un coño sapientísimo
cubierto de heridas y llagas iluminando
cual llama de cirio erguido,
hasta el último rincón de mi diario.

El presente es tan sabio
que se toma todo el pasado para dar consejos.
El futuro no existe y quien diga lo contrario
sólo puede ser mujer.

El condicional es de los míos.
De los que lo quieren todo.
De las vidas rápidas
soñadas en el tren.

El condicional es la inyección sin espacio,
los hijos deshechos por la regla del mes,
la enfermedad que nunca tuviste
o podrías tener,
como el novio perfecto,
o la operación estética-improbable,
como una puntita más de speed
atravesando el túnel de la fosa nasal,
hasta la decadencia de lo posible.

La decadencia que no llega,
o llegaría,
si no fueramos aún demasiado jóvenes
para dejar de saltar como monas
en este espacio triste
que nos llama diosas del vacío.

Me gustan las tigresas.
Y las rayas pintadas en su piel de tigre vaginal.

Podría
Escribir cosas más cortas.
Esperar que alguien me entienda
o diga, “sí, sé de lo que habla esta chica”,
si no fuera porque no espero nada
ni a nadie que no sea yo
entrando por la puerta con una exclamación
de victora en los labios.
Con un “¡já!, te lo dije”,
directo a mi misma.
Clavado justo en el centro de la diana.

Vámonos,
es hora de filmarnos a oscuras.

Sólo tú sabes dónde estás tocando.
Qué sinfonía extraña,
la de ser hombre y mujer
a la vez en la cama.

blues del pantalón

Que sí, así , así
Y todo empieza a girar
contigo, conmigo
con las paredes frotando amor por el techo.
Mi habitación es un laberinto de venas
y siga la que siga siempre llego al mismo sitio:
a besar sin mirar a dónde,
a escalar la cima del arte.
"El sexo es el motor creativo del mundo",
mis padres son transgénero,
y yo sólo una chica con pene
venida a la tierra para despertar,
a base de tacto,
la vida que duerme bajo el sótano de mi ropa.

Si y No

O tomas una decisión ya o te desangrarás en el anzuelo.
Mientras esperas ahí tumbada, con tu mirada de pálida tonta en el infinito,
tu cuerpo continúa goteando sangre,
sigue la purga sin pausa.

Escoge de una vez porque no puedes tenerlo todo.
Siempre pensando que la vida es un estanque lleno de peces,
y ahora resulta que hasta las sirenas pasan hambre.

Ahí afuera sólo hay dos burbujas reales
el resto, son melodías en tu mente, acordes inventados.

Deja de ser mártir. Se tú misma.

¿Qué quieres hacer con la sal sobre las heridas,
con las escamas que son llagas de tu piel?

¿Qué quieres vender con esas mentiras,
con la gloria y la agonía rebajadas por tus dudas?

“A todo cerdo le llega su San Martín” y a las sirenas,
las violan los tritones.

yo(-ismo)

claustrofobia

No voy a mentirte: está siendo duro.
A mi es que se me olvida que existen las puertas, y aún más cómo cerrarlas.
Tengo un corazón que parece un ágora y ahí estoy yo,
en medio del tumulto,
vendiéndome viva.

ADIOS

No quiero más adioses, ni dioses, ni tragedia
No quiero la vendimia del párpado arrugado
No quiero bucear en mi cuerpo y ver seco el lago

No quiero estremecer pulsos, tentar a la suerte, que me levante acaso
No quiero el decibelio, sinfonía de lo extraño

No quiero tu vapor de ira si me envuelvo de seda
No quiero ser seda, ni blanda, ni esparto

Quiero querer y querer todo, creo
Creer de crear
A ciegas
Sin bastones