atalaya nimia

chulería preescolar

2011-06-26T00:39:00.000-07:00

Porque me pongo chula o porque quizá, crear no es lo mío,
me pongo copiona, te imito, te plagio,
te supero
y supuro
Origen por el ano.

Porque me pongo chula, ya que no nos queremos,
así me quiero yo,
como loba a su Rómulo,
como loba a su Remo.
Varios pezones darán de mamar a aquel que sienta vacío:

Vacío de feng shui sin cama apuntando al norte,
vacío estomacal, tantas "E" en yogur robado,
vacío se acumula en mente, tras párrafos que nadie
y nunca nadie, redactó en la universidad complutense,
y aquella forma que teníamos de comernos pareados
empanadas como estábamos por ser útil a lo ausente.

Porque me pongo y puestas a ponernos
no nos gana nadie.
Puestas como estamos
en mitad de los dos que iban en una moto,
cayendo por la ventanilla inexistente:
de la cima montañil que todos ven,
a la sima que ninguno alcanza.

Desde el hormiguero convoco a la obrera-reina
para trabajar sin salario,
forjar argamasa del entorno,
piedra a piedra,
Garbancito seré,
y a la vez Cigarra que de mi,
canto "Duda",
Cigarra que de mi,
"si yo tuviera una escoba"...

Barrer.
Barrer.

Barro.

Lo básico:
Agua.
Lo básico:
Tierra.

Y barro cada vez más profundo
Hasta limpiar aquello pulcro,
aquello tierno,
la infancia de la infancia,
que me pongo chula y,
a la vez,
niña siento en los andares.

calendario de penes

2011-03-02T15:39:00.000-08:00

Me enamoro cada mes y este es el mes de los idiotas

pulpa en la piscina

2011-01-11T10:22:00.001-08:00

Me gusta tocar.

Y estar en una piscina es como estar en un dado

pero al revés.

En un dado,

dentro del azar.

La piscina es asfixia exógena.

Las caras se mezclan con tentáculos.

Yo tengo ocho,

el mundo, seis.

Por eso vivo en ansia.

Quiero tocar más de lo que existe.

Mi tacto es informe

porque el mundo es informe.

Y porque sólo tiene un seis

dibujado en el ocho de mis sobras

como río indescifrable.

Me río.

Bajo al dedo.

Meriendo uñas.

Ventosas enmoheciendo acantilado.

Verde de piscina verde.

Me gusta tocar.

Soy tan rápida con las manos como con cualquier

otro apéndice de mi cuerpo,

porque todos están hechos para amar,

y sentir desde el púlpito,

el pálpito de pulpa frutal,

de pulpo virgen succionando arrecife y piscina congelada.

Baldosa azul.

Piscina verde.

Desde dentro del dado,

la mujer de la ONCE,

Desde dentro,

la mujer del bingo,

Desde,

la mujer quiniela.

Seis caras,

ocho manos.

Desde dentro del dado

al norte, todo oxígeno,

o respiración asistida

del socorrista moreno.

Desde dentro del dado

al sur, más baldosa

pero baldosa amarilla,

pero baldosa de sur

de desierto y camello arenque.

Desde dentro del dado,

oeste y este es lo mismo,

bruja buena o la hermana,

bruja verde,

toda piscina.

Desde dentro del dado

zurdo o diestro

quién me viera,

fallando tiza en mano

ante la pizarra matemática

que nunca me amó,

tiza en mano,

zurdo o diestro

que es lo mismo.

La dirección es un trazo irónico,

en la faz del agua que juega.

cubierta de víbora

2010-11-27T00:36:00.000-08:00

Se está rifando una mudanza.

La oveja se cansa de la piel de lobo,

la oruga de su mariposa,

y yo de mi.

Lo más pequeño exige tregua

que si una célula agotada

o un reptil natatorio

flotando en líquido y en aire.

Todo pesa.

Todo cambia.

Cualquier cubierta.

Se está rifando una mudanza

a otra esfera más pulida,

menos víbora,

aunque de vientres con tierra

seguiremos sabiendo tanto...

no es lo mismo ser ofidio en la vara de asclepio

que ser lo mismo en la copa de higia

no es lo mismo tener vagina

que ser lo mismo y tener coño

pero todas mudamos de piel

y todas reptamos en casa.

identidad zodiacal

2010-11-27T00:33:00.000-08:00

Naci aries pero hoy me siento piscis

asi que soborno a la libra del fondo del armario

para que siga quieta bajo bragas y sostenes

para que no despierte al escorpio de fuego

tan leo y soberbio

que me ronda como sagitario con sus flechas

Naci aries pero hoy soy pura virgo

enamorada de un capricornio

de esos que no dejan en paz al corazon,

de esos que juegan a ser cancer en la mama lactea

que aprietan los pechos como cantaros de acuario

nutriendo el mundo.

Naci aries pero hoy geminis me ahoga

me dice que si y que no al tiempo,

enhebra mi cabeza como hilo por aguja

repleto de la mejor intencion unilateral:

suturar las heridas de un tauro agonizante

pero geminis no es cirujano

y tauro esta ya bien muerto

Malditas banderillas de lidia

banderillas sobre barra de bar.

Banderas todas rotas.

Banderas en remiendo.

que te como

2010-11-27T00:32:00.001-08:00

Somos carne fresca
todavía sangrando.
Te desplumo en la cama
con maestría carnal
que me hace ser víscera en tu víscera,
caninos en el muslo.

Crujes. Huesos musculares.
Crujes como la astilla redimiéndose ante el fuego.

Mi fósforo crepita
hasta el asta de tu aroma,

que todo huele a vientre abierto,
a masacre labial
cuando me rajas,
machete en mano,
con ansiedad famélica de hombre

atrae, pero no enamora

2010-08-01T13:26:00.002-07:00

Estoy hecha para enamorarme de ti
y de todos tus amigos.

Soy la bombilla que se desconecta
al más leve movimiento
o al momento de luz en que me mires
y un envase al vacío
ocupa el ritmo cardíaco
de mis pajaritas carnales

Hago papiroflexia con la vida

Te ato en amarillo con el amarillo de la cera
de cera de abeja reina
que me insufla aliento en el busto
toda yo flotando
como vitrina en cien museos.

“Se traspasa”, rezan mis glúteos.

Soy exposición itinerante,
maniquí de cartelera,
modelo sin caché
o probador de mercadillo.

Estoy hecha para enamorarme de ti
y de todos tus amigos.
Estoy hecha de dientes.

...as time goes by...

2010-03-05T23:38:00.000-08:00

Nunca entendí de relojes. Ni de contar hacia adelante o hacia atrás las horas muertas. Las horas vivas no, esas se viven y punto. Nunca comprendí el intrincado laberinto de las manecillas, las ruedas esas dentadas que evocan en mí una inusitada emoción, el brillo consciente de que todo encaja, de que somos una simple prueba para que el resto pueda, a su vez, ponerse a prueba y ser eficaz.

Ser completa.
Desde hace un tiempo hablo en femenino. El tiempo también es femenino. Las caderas son femeninas y los michelines también lo son. Son fértiles como el tiempo caminando hacia adelante o hacia atrás. Son de mujer sin reloj en la muñeca, sólo en el móvil. Sin prisa mas que en la tierra, fecundando más lenta que el cemento. Esa frecuencia que tirita y tirita, apósito sin herida, hasta el palpitar del lamento.
Los relojes digitales también son estériles. Siempre tuve que poner el despertador cinco minutos antes de levantarme para poder disfrutar de mi piel bajo las sábanas. Tocarme las tetas en soledad, como a ellas les gusta. Los relojes digitales saben de esas cosas. No son como los hombres, rígidos e impacientes. Los relojes digitales saben despertar a una mujer: primero con caricias repetitivas en la oreja, después, sólo tienes que levantarte del colchón para estrellarlos, "¡bum!" contra la almohada.

Natalía

2009-10-12T07:23:00.000-07:00

"¡Soy autosuficiente!"
Me gritabas borracha en la calle,
un martes de madrugada
mientras volvías sola a casa
golpeándote contra las paredes del barrio.

Nuestro barrio adoptivo.

La Malasaña que nos ha visto cambiar
de púber a mujer
en tan poco tiempo
y tanta alevosía.

Hemos crecido siguiendo una flecha.
Me gusta pensar que es una flecha inerme,
dibujada con tiza en el suelo,
un trazo grumoso,
voluble pero intacto,
una línea audaz.

Eres mi rayuela
y salto sobre una pierna
con todo mi peso
llegando al “cielo”,
dando media vuelta a la pata coja
para recoger el fruto:
La piedra real que hay en el suelo.

Hoy regreso a casa para contarte
que soy feliz,
que he llegado
sana y salva
a donde siempre quise ir.
Que aún queda camino,
más números de tiza sobre los que saltar
de puntillas como en el patio de recreo.
Pero que ahora soy feliz
y que nada más me importa.

Esto no es un Diario Vital para el Reencuentro.
Es sólo un poema tonto
para decirte que te quiero.
Un guijarro en tu ventana de windows XP,
un leve atisbo de emociones
de continente a contenido.

Toc toc.
Siempre estoy contigo.

Mharía

2009-10-12T07:22:00.000-07:00

“Podría”...

Y es que me encanta el condicional.
Es el tiempo verbal de los sueños.
El momento abstracto donde imaginar
que eres otra,
que tu vida son mil vidas,
que quieres y puedes
“o querrías y podrías”,
ser tantas y tan buenas,
la mejor y la más justa.

“Haría”
rimando con “María”.

Me haría la tonta si no tuviera un coño sapientísimo
cubierto de heridas y llagas iluminando
cual llama de cirio erguido,
hasta el último rincón de mi diario.

El presente es tan sabio
que se toma todo el pasado para dar consejos.
El futuro no existe y quien diga lo contrario
sólo puede ser mujer.

El condicional es de los míos.
De los que lo quieren todo.
De las vidas rápidas
soñadas en el tren.

El condicional es la inyección sin espacio,
los hijos deshechos por la regla del mes,
la enfermedad que nunca tuviste
o podrías tener,
como el novio perfecto,
o la operación estética-improbable,
como una puntita más de speed
atravesando el túnel de la fosa nasal,
hasta la decadencia de lo posible.

La decadencia que no llega,
o llegaría,
si no fueramos aún demasiado jóvenes
para dejar de saltar como monas
en este espacio triste
que nos llama diosas del vacío.

Me gustan las tigresas.
Y las rayas pintadas en su piel de tigre vaginal.

Podría
Escribir cosas más cortas.
Esperar que alguien me entienda
o diga, “sí, sé de lo que habla esta chica”,
si no fuera porque no espero nada
ni a nadie que no sea yo
entrando por la puerta con una exclamación
de victora en los labios.
Con un “¡já!, te lo dije”,
directo a mi misma.
Clavado justo en el centro de la diana.

Vámonos,
es hora de filmarnos a oscuras.

Sólo tú sabes dónde estás tocando.
Qué sinfonía extraña,
la de ser hombre y mujer
a la vez en la cama.

blues del pantalón

2009-08-15T07:30:00.000-07:00

Que sí, así , así
Y todo empieza a girar
contigo, conmigo
con las paredes frotando amor por el techo.
Mi habitación es un laberinto de venas
y siga la que siga siempre llego al mismo sitio:
a besar sin mirar a dónde,
a escalar la cima del arte.
"El sexo es el motor creativo del mundo",
mis padres son transgénero,
y yo sólo una chica con pene
venida a la tierra para despertar,
a base de tacto,
la vida que duerme bajo el sótano de mi ropa.

Si y No

2009-07-27T12:32:00.001-07:00

O tomas una decisión ya o te desangrarás en el anzuelo.
Mientras esperas ahí tumbada, con tu mirada de pálida tonta en el infinito,
tu cuerpo continúa goteando sangre,
sigue la purga sin pausa.

Escoge de una vez porque no puedes tenerlo todo.
Siempre pensando que la vida es un estanque lleno de peces,
y ahora resulta que hasta las sirenas pasan hambre.

Ahí afuera sólo hay dos burbujas reales
el resto, son melodías en tu mente, acordes inventados.

Deja de ser mártir. Se tú misma.

¿Qué quieres hacer con la sal sobre las heridas,
con las escamas que son llagas de tu piel?

¿Qué quieres vender con esas mentiras,
con la gloria y la agonía rebajadas por tus dudas?

“A todo cerdo le llega su San Martín” y a las sirenas,
las violan los tritones.

yo(-ismo)

2009-07-13T16:13:00.000-07:00

Me revuelvo. Me revuelco. Me revivo.

Me gustan los gusanos de seda.

Gregorio Samsa debería estar contento por haber dejado una aprendiz tan firme, tan entregada a sus pasiones, a su verbo insectil.

Me gusta amputar raíces. Y ver qué crece después en ellas. Después en su maceta con compost o vida infiltrada en drenaje.

Gregorio Samsa debería estar contento. Yoísmo me apacigua y las horas se escurren. LENTAS

claustrofobia

2009-05-30T00:26:00.000-07:00

No voy a mentirte: está siendo duro.
A mi es que se me olvida que existen las puertas, y aún más cómo cerrarlas.
Tengo un corazón que parece un ágora y ahí estoy yo,
en medio del tumulto,
vendiéndome viva.

ADIOS

2009-03-29T12:31:00.000-07:00

No quiero más adioses, ni dioses, ni tragedia
No quiero la vendimia del párpado arrugado
No quiero bucear en mi cuerpo y ver seco el lago

No quiero estremecer pulsos, tentar a la suerte, que me levante acaso
No quiero el decibelio, sinfonía de lo extraño

No quiero tu vapor de ira si me envuelvo de seda
No quiero ser seda, ni blanda, ni esparto

Quiero querer y querer todo, creo
Creer de crear
A ciegas
Sin bastones

confío

2009-03-12T05:06:00.000-07:00

Me gusta el blanco esperanza,
el blanco con la boca así de grande
como cuando grité “ah!” sobre las coronillas de los que pasaban bajo el puente
y que, en un instante, se volvieron ojos que me miraban estupefactos
mientras saltaba por la barandilla y me lanzaba sobre ellos.

Sabía que no me dolería nada tras el golpe porque no habría tal golpe.
Sabía que no me levantaría aturdida y con el cúbito sobresaliendo de piel con sangre,
porque todos esos ojos, coronillas que no miraban alto antes de mi grito,
se volverían colchonetas con manos
y yo, peso de pluma entre la gente.

La confianza es algo que se pierde,
Pero bueno es saber que es algo que también se gana.

Devenir del amor

2009-03-02T08:27:00.000-08:00

Te ocuparé el alma
cuando seas más sumiso.

Me inmolaré en tu no-cuerpo.

Y volveremos a la arcilla,
al sustrato universal
que fuimos todos.

ja, ja, ja...

2009-02-11T15:10:00.000-08:00

Qué sabroso es el humo de las pasiones para una diosa.
Desde todas las chimeneas de restaurantes chinos,
de cualquier tubo de escape,
de tu cabeza, tan tensa y violácea,
desde una pipa de agua y viento,
asciende hacia el cielo esta risa mía de cascabel.

Objetivando el objeto.

Ser lente del mundo siempre supuso andar con plumas
sobre plantas de pies sin raíces.

Aquí estoy yo, desenfocada,
que mil pares de ojos ebrios
escaneen mis huesos de mentira
para hallar el secreto del orgasmo.

Qué atracción delicada
la de las chaquetas de tweed con ganas al otro lado de la calle

a la mierda los tacones

2009-01-11T03:06:00.000-08:00

Mujer empieza con la letra M
el fonema maternal
que enreda en los labios
al cumplir siete semanas.

49 días de mujer en agua
preguntando todavía qué es serlo
o cómo sentirlo sin que nos digan el modo.

Lo femenino está en la M bailando descalza
y quizá en las mentiras
que contaban de niñas las abuelas, o doblemadres del destino,
para dejarnos dormidas

Algo así como que una manzana envenenada
en lo alto de una torre,
se pierde en el bosque sola y de noche
sin más compañía que su cestita y sus lobos
para terminar siendo merienda de reyes
o cortesana de alcoba.

Cuánta moraleja para tan mala memoria
esta mía de M,
o de Mente colectiva.

Érase una vez
(pero solamente una)
el sexo femenino,
el primigenio,
el único,
el fuerte,

que no es otra cosa sino Lilith la primigenia,
la única,
la libre.

¿Qué tabú en forma de tacones
la arrastró al oprobio aislante,
al cuarto donde menstrua sola?

Hay quien dice saber las verdades del útero
sin tener uno en el vientre,
como hay pájaros sin alas
que aseguran beber nubes del cielo.

Pero es imposible saber cómo late el corazón
si no se calla para oírlo,
difícil sentir el dolor
cuando sufren los de al lado.

Dónde guardamos la sonrisa empírica entonces,
Dónde reírnos como demonio viejo
si no es desde nuestro cuerpo,
de nuestra mente y vagina,
de la experiencia
tan redonda
de tocar, de ver y oler
como cachorras ante el mundo.

Todo son grados:
la apertura de vida
o el hábito de clausura,
hecha como estoy de segundos cuadrados,
pieza de puzzle en camuflaje.

Todo depende de lo relativa que me levante de la cama
porque quizá me acueste firmando bulas papales
y siendo tan hombre como tú,
que me miras desde el otro lado

y mientras el semáforo espera el verde
adivinas la talla de mis tetas

bajo la camiseta de verano.

Quizá me acueste contigo
tan dulce como soy;
quizá duerma sola,
como de costumbre,
con mi gata.

pisando (mas bien) flojo

2009-01-11T02:59:00.001-08:00

Perderé el equilibrio.

Se me atascará la punta del zapato en el hueco de la alcantarilla.

Me caeré dentro.

Se cerrará el telón.

Próxima estación: Esperanza

2008-12-16T18:08:00.000-08:00

madrid es
un estómago que digiere despacio

es
zumo gástrico de boa
para pavor de la presa
víctima que somos todos

muchas bocas
para tan poco botín

madrid es
abdomen elástico
como toda serpiente tatuada

es
la maleta de personas
en la que todos caben
músculo caliente
que acepta su expansión
con aspaviento cansado
de metro en madrugada

y todo el que llega
con boca de lombriz del desierto
estalla lisérgico
en su asfalto
que no es sino víscera
vestida de calle,
alto secreto de estado,
organismo extraradial

nadie sabe la verdad:
que el cemento late,
respira,
copula,
en todas las vidas
a través de las ventanas,
de los chaflanes intactos
de 1930

madrid
duda
entre el cansancio de los bares
y la guerra de independencia
entre ser vieja o ser sabia,
quizá lugar para enterrarnos a todos

aún no ha decidido si quemar papeleras
o invitar a unas tapas los domingos
si vaciar las plazas
o llenarlas de municipales

¡que se revuelvan sus vivos
y aún más sus muertos!

todavía se puede pillar al oso por las zarpas de gato
y hacer con el madroño una reserva
para palomas indígentes en la puerta del sol

todavía queda tiempo
para cenar de sobaquillo en el barrio
e invitar a los cuerpos de seguridad del estado
a un vasito de sangría
y que se olvide el mundo
de la indigesta capital

on the road

2008-11-11T16:12:00.000-08:00

creí saber cómo pintar la cara del amor
tras amarme a mi misma
a través del cuerpo

me dieron lienzo, capa y espada
y más de una palmadita en el hombro
de asombro ante el pulular de mis días

hay quien dice que fui guerrera de la noche,
anarquista de coctelera,
o diosa de fast food

el gran buffet de carne argentina
dándoselas de internacional
a los postres

creí conocer todas las bragas
de algodón de sexo
que guardaba en la cómoda

las de días despiertos
que eran todos al lado de nadie
y las tristes de mercadillo
aquellas secuaces de vagina
independiente
ante los candados del mundo

¡qué no hacer
si proveía de todo el pecho
los "me da igual" a ratos
y el paso eficaz del hambre!

¡por qué decir verdades
si se puede mentir a medias
que es más justo y divino!

mientras mezclaba pigmento y trementina
sólo tapaba cicatrices de mi cuarto

y en verdad creí
e incluso
afirmé
conocer la cara oculta del amante
cuando me llevaban por el bulevard
los antojos y las prisas

pero esta es la aventura intacta,
la cordillera del latido:
que después de una montaña
siempre se encuentra otro valle,
otra geografía humana
haciendo ouroboros conmigo

tras bambalinas

2008-11-06T16:22:00.001-08:00

no es serio
ponerse a hablar de una misma
sentada en la silla con la espalda recta

así no se hacen las cosas
de un modo que no salga de dentro
o del "porqué sí" enmascarado
que todos guardamos a oscuras

hay que reencontrar
el verbo HACER
de la infancia

porque subsiste
desde la guardería,
para beneplácito de los amargos,
en el salón del hígado

hay que beber albedrío de recreo
y jugar con la identidad
como media luna de metal
sobre la que elevar un castillo

porque así no es serio

iluminarme con flexo de adultos
y pretender que suelte por la boca
el dni de mi dolencia
los tropezones que como
e
s
c
a
l
e
r
a
infinita
me tiran p'alante

hay que respirar
y que el pesimismo de la inteligencia
de paso al optimismo de la voluntad
para quitar losas de fe hirviendo en otros

¿acaso no vamos todos a la búsqueda del yo,
con el santo grial como cantimplora a la espalda?

así no es serio
que me hagan desprender de mis penas
sin maquillarme
por lo menos,
el alma a brochazos

maniática

2008-11-06T06:21:00.001-08:00

(...)
"vamos, que también dicen que dan suerte los lunares en las manos
pero yo pregunto si no será mayor fortuna hallar la luna en ellos
monopolizar la marea de mis manías
para convertir en humo unos bastones inermes
que sólo despiertan al quitar las legañas, preparar un café y acariciarse los muslos

estos dos vagos púlpitos
en soledad depilada

estoy saliendo de mi
(cada vez que entras)"

celos ía

2008-10-31T07:24:00.001-07:00

Los celos se parecen un poco a la lluvia
sobre todo a la lluvia intensa:
lo empapan todo
cayendo desde arriba
como omnipotentes,
tanto que parece imposible
esquivar su húmedo retiro

No sé qué de un jarro de agua fría
o algo así decían los refranes

Los celos se parecen a la lluvia
porque terminan por el suelo
mezclándose con lo sucio
y lo negro
de cualquier calle que se llame Ríos Rosas
¡qué vergüenza!
(o qué ironía)

Termino rota en pedazos
igual que mis botas de ante
borrachas de charcos
en este otoño de censura

De esta laya es mi conciencia,
pareja al calzado podrido
lo más permeable que pude encontrar
en la tienda de la esquina

Como la lluvia

y el paso inexpugnable del agua,

no hay visillo que prevenga

el rumor de mi celosía.

en formol

2008-10-23T03:54:00.001-07:00

si fuera una botella
esto es lo que diría al descorcharme:

que hago
"plas"
en tu oído
cada vez que me abro
que anochezco sin pausa
a veces violenta
otras sumisa

pero siempre candente
como hierro en nueva era

siempre crepitando
como buena burbuja
que soy y siento

que derrito el tapón
con la simple mirada
al igual que otros
desabrochan sujetadores
mientras el cigarrillo les cuelga
indolente
del labio

y que mi espuma es tu marea
y altares con cirios
sobre los que libar
de este flujo terrestre
que sabe,
a menudo,
a cielo y semen

si fuera una botella
te diría
del mismo modo que gritamos en una fiesta al que tenemos al lado
que todo cristal de continente
alberga débil empacho de emociones

que no me sacudas tan alegremente,
te advertiría,
so pena de morir
con un corcho incrustado en la frente

para funerales y bodas
para beber sola y aun sin compañía
este es el bautizo donde descubro
como pleno vidrio transparente
el significado de mi propio nombre

bebiendo miradas

2008-09-11T10:39:00.001-07:00

Mentiría si te digo que esta noche sólo quiero agua

Que el único licor de pobres que mendigo

es el deslizarse en frío por desagüe

el saciar la sed de grifo que abrasa

Mentiría si te digo que nunca mezclo los sentidos

que no escucho tu horadar sin descanso en el pecho

ni degusto las delicias de tu tacto

al son de bailes húmedos oliendo a solas

Porque es falso que estoy tranquila

y bebiendo miradas me descubren todos

Es falso que la ironía sólo quiera manantiales

De ahí tan adustas tus pupilas

y mi peldaño de sedienta sentada

a los párpados de quien se eleva

compás áureo

2008-07-21T11:06:00.000-07:00

Hay personas que no tienen sentido alguno del ritmo

y la mejor forma de comprobarlo es patinando sobre hielo,

yendo al cine de la mano,

quebrar los mitos con la punta de la nariz

temblando

cuando paseamos por la calle

y suena música al fondo

sientes las notas o dibujas pentagramas?

Cada diente tuyo es una canción que no olvido

el compás aúreo que brama a tientas

que "quiere ser el piano donde colorearte

sincadencia atodaprisa

cada hueco de piel que dejes al aire,

todas tus dudas de hombre

y el orgasmo en películas mudas"

El director llega tarde

Menos mal que la orquesta ya está afinada

y conoce de memoria la suite que se interpreta

(para sorpresa de los asistentes)

boca abajo y sin sonido

Pero a ti te da igual todo esto, claro

Nunca te interesó conocer de qué trata esa tontería de música que no se vende

ni zurcir los abrigos pasados de temporada

que no aislan la indiferencia del ruido

Un dos tres

en las cuatro direcciones

el beso

2008-06-15T14:51:00.000-07:00

Así
Con los labios enroscados
Como diciéndote,
Mira mi “o” de boca
Y mira cómo nadamos
Tan peces
Y tan curvos

Así
Como Betty Boop de madrugada
Te enseño el liguero
Con picardía
Desde la ventana del autobús
Y tú te sonrojas
Y yo te digo “tonto”
A través de los cristales

En ese momento estalla,
Justo encima de ambos,
Una de esas farolas
Negra y elegante
Que lucen en Nowhere Street

Así
Rodeando con la punta de mi lengua
La punta de tu lengua
Orbitamos en estos cuerpos circulares
Que son como redonda cueva
Abrigándose a sí misma
En el lóbulo infinito

Mi lolita se destapa
En el puente
Paseando los domingos
Y me acerco a ti rápidodepuntillas
Sin que se note el rubor
Escarlata que me tiñe los labios
Como si todos fueran a darse cuenta
De que me gustas
Y de que, además
Mientras paseamos
Rozo con la piel de mi abrigo
La mano que se esconde tras el tuyo

Así
Pongo morritos de piruleta dulce
Sacando a relucir todo el temblor
De inocencia
Y coletas,
Trenza
Y espiga
Que me anuda los gemidos

Ósculos como soles de agua
Dejando ruido convexo en tu mejilla
Que me mira de soslayo
Sorprendida por ser imán de mis antojos

Y mientras la pasión nos llama obscenos
En mitad de la vía pública
Tú y yo nos hacemos con la calle a base de besos
De esos locos

2008-06-06T17:27:00.000-07:00

Desafiadme,

Si podéis

Desde la acera

O que sigan cayendo cáscaras de pipa alrededor

Invadiendo el espacio estelar de la plaza

Para temor del barrendero galáctico

Mientras,

Seguiréis mirando como bobos

La vida que se escapa tras los tacones

Del claqué de lo perdido

Reventad mi vestido demasiado barato para su coste

Porque seguramente esté mejor desnuda

Que recosida con el gusto de otro que no es mío

Manipulando mi belleza de natura consumida

Piso plano el asfalto

Dentro de toda la ciudad

Que cabe en mi sandalia

Para desprestigiar el arte callejero que llena tu visa

Y pasarte la mastercard con armonía entre los dientes

Invitarte a Fuencarral para coger el último tren que habita

En la memoria de los originales

Y se escapa tras el súper fashion apartamento

Que nunca podrá ser tu hogar con aguinaldo en Malasaña

Ya que el patio de su casa es más particular

De lo que nos hicieron corear alrededor de un corro

Una patata y una ensalada ecológica

Miradme,

Desde el prismático que revela vuestras vidas

Como furia externa por espiar a los vecinos

Quizá encontréis un hueco en mi ventana

Por el que ver alguna teta

Y mucha soledad

De vez en cuando

Podéis inyectar el veneno de todas las muertes por intoxicación

De la historia

En estas venas flexibles boqueando

A cielo abierto

Más madera

Más madera en mi diario

Porque cultivo un pequeño huerto de la confianza

(Por si vienen malos tiempos)

Aquí dentro en el vientre

Para abastecerme de cariño

Hasta que lleguen las rebajas

Subestimadme

En el laboratorio de la experiencia en bata blanca

Ya que ni yo misma sé

Qué soy capaz de hacer

Ni qué dosis será necesario administrarme

Durante un periodo de dos semanas

Tres o cuatro veces por día

Según recita la receta que me dieron

El otro día en la Facultad de Medicina

Seguid desafiando

Sólo con la mirada

A lo mejor os da demasiado miedo

Abrir la boca

Aunque sólo fuera para soltar

Alguna guarrada y que se ría el personal

Que esta tarde parecía estar tan y tan opaco

precipicios

2008-05-25T15:12:00.000-07:00

Voy a saltarme el prólogo del resto de mi vida

para espiar la Paciencia de puntillas

sobre la verja de vuestros jardines,

para creer que el crepitar en hierba

de todo aquello que nutre,

seguirá nutriendo por siempre

las plantas de estos pies llagando la puerta de mi energía.

Pasearé todos los no cumpleaños cocinados en luz

con presunción inocente prendida del labio,

bestiario de mis difuntas mujeres recitando de entre las muertes

el mejor modo de seguir con vida

mientras la perfección de la experiencia

clama Eureka en la probeta que me hierve

a toboganes de viento.

Lo siento

si pienso demasiado en cómo dejar de pensar en todo,

en masticar sin rumiar lamentos atrapados en la butaca ,

en una rave constante bombeando

salvaje

la luna de mis emociones

(o satélite de amor en la cama a media tarde)

Captura y almacenaje de mi brío entre las nieves

para recitar con pasión desde las sienes que cercenan

y aprenden tablas de multiplicar y verbos

mezcla exacta de ingredientes

y esa pizca de canela endulzando el más y el menos

de los abrazos desnudos

Allí donde la Mente respira se le llama Corazón

gabinete sin puertas pero con llave

en el que se reúnen organismos internacionales de dudosa reputación y almuerzos de pereza,

tormenta de alcoba alquilada

pared sin vestir y cama deshecha

Voy a saltarme notas de autor, prefacios y cumplidos

arremolinada bajo las ruedas del camino

como el polvo edificado de la destrucción del mundo

para rebozar con mi brisa todo lo que creo elevado al cuadrado

Revolcarme en el barro

de una vez por todas

vida ácida

2008-04-29T16:38:00.000-07:00

Media vida es granizado de limón
Y los restos viscosos que nadie logra quitar
Se adhieren a la ropa que se pega al cuerpo

Así de ácido temblor
Se enjuga mi lengua

Segundas partes nunca fueron buenas
Si no hubo tiempo mediante
Para digerir el final atento
Así que vive como respirar un lago lento
Entre el estreno y el remake
De tu fénix integrado

Lo que queda del azúcar crujiendo en el borde del vaso de plástico

Mitad naranja da zumo para dos a medias
Solemos remover la pulpa con el dedo
Y después nos limpiamos en las sábanas

Esa sería una bonita costumbre para empezar los domingos

choose life

2008-04-27T16:06:00.000-07:00

Opción es la palabra que me brilla
En la mente despejada
De cúmulos en bolso

Es el melocotón gigante
Que rueda como astro
Al cruzar la calle
Y las bambalinas que
Despiertan celos
Entre lo que tú y yo
Emerge en balsa

Opción como sistema de exquisitos
Para probar mi buen gusto
Sin límite de verbos
Ni frontera que defina
La potencia tras el acto
De sabernos pozo ciego de memorias
Y pintar color sobre olvidado blanco y negro

Cosecho imágenes como el arte del vino
Reposando en la bodega del forastero
Pequeños instantes selectos
Que elijo con mimo de jardinera fiel
Para después bebérmelos sola
Placer que apaciguo
Con cruce de piernas altivo
Y extremada codicia vital

Álbum de opciones vivas
Danzando como gusano en primavera
Oxígeno de pez varado
Con la presión del a tientas
A intervalos del sentimos

poesía mecánica (I)

2008-04-26T20:57:00.000-07:00

Soportando la capucha como benedictina en carnavales
Soy maniquí que no padece pasos alados de espina
Mecánica cuántica de pareados sin verso
Y destetarnos a la perfección
Exentas de mono herido

Peregrina procesionaria en larva de cáñamo
Por la que asciende mi habichuela mágica
De ateneos libertarios sin papeles
Inmigración vespertina entre las bragas
Tibieza con mil yemas blandas de carne

Atrévanse, suspendidos con pinzas de plástico
Geniales soportes a un euro en el chino
Porque es mejor arriesgar una muerte en el patio interior
Que desvivir finales de pancarta
Publicar media mentira,
En vez de episodio cercano que me confiese
Como adivina en mi esfera y un pañuelo
Coartando prejuicio puro
Señuelo de pantano
Llamando al criadero

Navego ciénaga en reposo
Para mostrar barro bendito
Con el que moldear tu beso
Ánima en túnica de abrazo

Y seré cohete alrededor del lamido
Buscando pesquisas en servicios libres
El descenso de bragueta dulce
En saliva
Que no podrás desprender del bolsillo

La máquina de letras y yogures
Cuajando en el congelador

Te trituraré vivo
Para después sobrevirte y contarlo